En las paredes de la casa de una amiga mía descubrí este poema maravilloso, escrito por Kahlil Gibran, poeta y novelista libanés que murió en el año 1931.
Lo encontré colgado entre fotos de Beirut y Tiro, escrito en castellano y al sentir su presencia en la estancia me quedé muy quieta, como si me estuviera invitando a conocerle,
y después cada palabra que iba leyendo cobró vida, entrando en mi mente como imágenes y saliendo por la piel, como emociones.
Cuando terminé no tuve tiempo de pensar en nada, porque el hermano pequeño de mi amiga, que tiene 12 años, apareció con ella y señalando el poema dijo:
- Yo no lo entiendo. ¿Cómo que tus hijos no son tus hijos Nadia?
Y ella sonriéndole le respondió: "Algún día lo entenderás"
Y nos fuimos, sintiéndonos los tres conquistados.
Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de si misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.
Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.
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